2.

Cigarro após cigarro. Como folhas que se folheiam na continuidade do texto. Até atingir o ponto final, sem mais parágrafos, alguns acham que eu não percebo que é o fim e escrevem Fim.

Amachuco o maço vazio.

Na falta imediata procuro pontas de cigarros que não tenham sido fumadas até ao fim. Por vezes os livros têm continuidade, é uma boa maneira de vender uma estória que tanto podería ficar por ali como arrastar-se pelas gerações futuras e render mais um bocado, mesmo que o conceito tenha deixado de ter interesse e os próximos até caiam mal fazendo esquecer o tomo primeiro, que até agradou.

Demasiado alcatrão, escaldam os lábios e os dedos estas beatas...

Nada como um cigarro fresco, novo, o doce aroma das folhas ripadas e enroladas na mortalha fininha e maleável.

Há livros que nem vale a pena passarmos do primeiro capítulo, é tudo muito do mesmo, aquela cega-rega desgraçada em que se pena até à separação total dos personagens e acaba tudo num mar de lágrimas.

Mas vende, o que as pessoas gostam é do declinio alheio... Por vezes tenho ataques de tosse que duram minutos, prometo-me que vou parar com este maldito vicio.

Mas depois lá chegam mais livros, guardo-os, engulo o seu conteúdo e vai tudo para baixo. Fumo mais um cigarro, o prazer depois do prazer. Às vezes...

Deve de haver qualquer outra coisa que me faça menos mal, que não me provoque estes acessos de falta de ar e esta sensação de ter um saco de gatos dentro do peito. Talvez livros cientificos... Deve de haver.