17.

Vai para quatro dias que não fumo.

No primeiro dia passou-se bem mas depois é que foram elas! Nem me conseguia concentrar no serviço. Rapei tudo o que era resto de beatas e enrolei uma mortalha mal amanhada com cheiro de requentado. Tive um ataque de tosse tão forte que pensei que ía asfixiar no nó da gravata.

Sinto-me triste. Ainda mais sózinho que antes. E tenho um gosto amargo na lingua como nunca tive nos dias de fumador.

Tenho que resolver esta questão o quanto antes: não quero nem consigo deixar o cigarro mas também não quero desobedecer ao patrão.

Por outro lado, hoje deu-me um gozo enorme ter aparecido por cá um jornalista a entregar o seu manuscrito. Vinha cheio de vento e de beata na ponta dos lábios. Descarreguei...

Oh amigo! Aqui não se pode fumar, tá bem, tá bem...

E não me ligou pevide!

Ora, aqui a autoridade sou eu, eu é que mando! E se eu disse que não se podía fumar era para apagar aquela merda num instantinho!

Arranquei-lhe a pirisca da boca e amachuquei-lhe o cigarro mesmo à frente das ventas! Toma lá para aprenderes, Oh jornalista!

Diz que vai fazer queixa de mim.

Que vá.

A quem?

Deixa-me rir...

Deve de haver uma maneira destes gajos me respeitarem, não porem a minha autoridade em causa, verem que isto é serviço e serviço - fumadores e não fumadores - é SERVIÇO e mais nada!