48.

E é isto.

Depois de muita agitação, muita acção, nada.

Não se passa nada mesmo.

Até os meus próprios passos se abafam entre as prateleiras e quase sinto que não existo. Os personagens andam todos friorentos e nem se atrevem a deitar o nariz de fora para se meterem comigo.

É isto. Às nove da noite está tudo recolhido.

Fico sózinho comigo mesmo, com os meus pensamentos, as minhas recordações. Às vezes conto histórias a mim próprio, volta e meia lá aparece um personagem que se acerca, escuta, fica junto ao aquecedor, lágrimas nos olhos. Só sei contar histórias tristes. É da minha vida. É a minha vida.

É a vida de um Guarda-Livros contada na 1ª pessoa.

Deve de haver por aí, por esse mundo afora, outros Guarda-Livros que não contem histórias tristes, que tenham alegrias a gritar. E também uma ajudante para os ajudar a suportar tamanha solidão.